Mi primera En-carta de amor

Te escribo dos décadas después, añorando que la vida adulta alguna vez pueda sentirse como una tarde donde la luz del sol se tornaba de amarillo a naranja al colarse entre las cortinas con el paso de las horas. Una tarde en la que mi preocupación más grande era comprender la diferencia entre las células procariotas y eucariotas. Quizá no sea nostalgia tecnológica, sino añoranza de quien ya no volveré a ser.

Al igual que muchos de mis contemporáneos, también surgiste como mi primer navegador. Más allá de las robustas enciclopedias que vendían puerta a puerta en los barrios, o los miles de tomos que podían consultarse en las bibliotecas, ofrecías información sin las maromas económicas que requería una conexión a Internet para millones de hogares colombianos que con esfuerzo lograron comprar un computador. En la mía teníamos para el hielo, pero no para el whisky, por eso representabas la promesa de que el mundo era mucho más grande que mi colegio, mi vereda o mi ciudad —antes municipio—.

Y es que en esa época el mundo parecía más grande —o yo era muy bajita—. Todo apuntaba a un inminente cambio que prometía una democracia tecnológica, aunque estábamos –y continuamos— lejos de estar conectados, o siquiera de reconocernos. Pero no todo estaba perdido, cultivábamos la paciencia para recoger el asombro, mismo que hoy parece un recuerdo entre el scroll infinito. 

Antes de que los algoritmos aprendieran a recomendar contenidos, el conocimiento era un misterio que debía ser cazado. Y tú, Mi primera Encarta, estabas ahí, lista para el juego inquietante y retador que suponía aprender. Me parece injusto definirte como una simple enciclopedia digital, qué insulto más pixelado. Las enciclopedias vivían inmóviles en estanterías, a tu lado, sobresaltamos a través de hipervínculos al ritmo de mi curiosidad ingenua y salvaje.

Recuerdo tu interfaz de naranjas y verdes estridentes que mantenían mis ojos abiertos como platos por horas. Así como tu menú perfectamente ordenado por categorías que sonaban como un xilófono sumergido en el agua con cada clic. Desde artes, pasando por el cuerpo humano, matemáticas y ciencias,  hasta paisajes y regiones, todo presentado de forma intuitiva y cálida.

Tenías todo lo necesario para entretener y educar a una párvula como yo: artículos sobre historia, artes, matemáticas o biología. Además de una colección audiovisual con documentales sobre deportes, bailes étnicos, religiones, géneros musicales, juegos olímpicos y hasta viajes a las siete maravillas del mundo. Pero mi sección favorita eran tus juegos, mi postre didáctico al terminar las tareas. Particularmente el juego de la moda del siglo XX, me enganchaba vestir los personajes y que encajaran con las prendas y su época.

Muchas de las cosas que hago hoy nacieron contigo, como la fascinación por conectar historias, datos e ideas, o el placer de leer durante horas sobre temas aparentemente inútiles. Gracias a ti supe quién era Mary Shelley y descubrí a Frankenstein, títulos que luego prestaría con la fotocopia de mi tarjeta de identidad en la biblioteca del colegio. Fuiste partícipe de mis primeros acercamientos a la literatura cuando apenas tenía 8 años y todavía gagueaba al unir las sílabas mientras seguía cada palabra con el índice sobre los renglones de los libros.

Tus conocimientos fueron también precursores de mi personalidad contestataria, de una niña que quería saber todo sobre el mundo y la vida, que no entendía por qué no podía estar en las conversaciones de los adultos y que para demostrarles que estaban equivocados, buscaba información para debatirles ideas que a mi corta edad no tenían sentido. Me sentía poderosa cuando quedaban en blanco. Por eso te recuerdo con tanto cariño. Porque me enseñaste que aprender no era una obligación meramente escolar, sino una herramienta para comunicarme con el mundo. 

Cómo se puede transmitir si no es por mis recuerdos la emoción de descubrir información sin anuncios, ventanas emergentes o notificaciones. Mientras crecía y mi edad ya tenía dos dígitos, la vida se tornó más seria y esquemática, la adultez dejó de ser un sueño para convertirse en una realidad que poco o nada se parece a lo que imaginaba. Con el Internet llegó Google, Wikipedia, YouTube, Facebook, Instagram, Tik Tok y la posibilidad de acceder a cantidades absurdas de información en cuestión de segundos.

Extraño cuando existía el descubrimiento accidental, esa sensación explosiva pero reconfortante de aprender, de una acción que requería tiempo y atención. No competías por mi atención en una página, y mucho menos necesitabas conocer mis hábitos para cautivarme. Simplemente me ofrecías el mundo y me dejabas explorarlo con los ojos de quien apenas comenzaba a habitarlo. 

Con cariño,
Una de las miles de niñas que gracias a ti hoy vive por y para la curiosidad.